Cuco

Nasci passado a limpo
em uma folha brilhante,
mais o cuco me rubricou.
Cores claras não me fazem constante.

Roupas longas e calendário curto,
compaixão extensa não se emoldura nesta estante
magos, demônios, sacis, farsantes e amantes variantes.
Eu me encontro em qual quadrante?

Morri de novo nesse instante,
feliz aniversário.
Atordoante, a Morte já estava escrita
antes mesmo que os romances.

[Texto de Victor Gouveia]